Pluie d'or sur la forêt aux loups

            Sandra Field

   A l'approche de la nuit, les arbres dessinaient dans le ciel menaçant des ombres aux formes étranges. A l'entour, pas un bruit, sinon le chant grave du vent dans les cimes. Helen frissonna. La gorge nouée par l'angoisse, elle serra très fort la petite menotte de l'enfant.

- Ne t'inquiète pas, Brent! Nous arrivons à la maison de ton papa.

Dieu! Quel genre d'homme pouvait donc être ce Mark Renshaw pour vivre en solitaire dans ce lieu hors du temps?